Título: Los robots del amanecer.

Más de lo mismo (la sensación que pretendo transmitir es que esto empieza a resultar cansino). Aparte, este libro me ha parecido más aburrido que las obras de Asimov que me he estado leyendo últimamente. Espero que en las entregas que nos quedan (unas cuantas) ocurra algún cambio más o menos sorprendente, porque esto se está volviendo un poco coñazo (no estoy diciendo, necesariamente, que haya decaído el nivel; es solo que lo bueno, o al menos lo decente, acaba empachando si no se introduce un poco de variedad). Ya pienso seguir hasta el final.

Juan Abarca, el polifacético líder de Mamá Ladilla, ha señalado alguna vez a Eskorbuto como su grupo favorito de todos los tiempos (no recuerdo dónde lo he leído; tampoco tienen que estar siempre pidiéndome referencias si es este un blog personal). La verdad es que lo entiendo: Eskorbuto es un grupo único que no puede compararse a nadie, ni siquiera a nivel internacional. Eran inteligentes, creativos; si llegas a ellos teniéndolos por uno de los máximos exponentes del punk español te sorprenderá lo melódicas e imaginativas que son sus canciones.

Los demenciales chicos acelerados es el tercer disco de la banda. Fue lanzado como secuela de un año frenético en el que, aparte de otras dos grabaciones, sacaron la que es a menudo considerada su obra maestra: el Anti todo. Después de este álbum fundamental para el punk español se los comió la ambición: decidieron grabar una ópera rock en formato doble, y aquí la tenemos.

Como obra literaria unitaria Los demenciales chicos acelerados no es gran cosa. Ninguna ópera rock, en realidad, lo es: todos sabemos que los argumentos de Tommy, Quadrophenia (uno de los artífices de esto era gran admirador de los Who) o The wall son rocambolescos pero simplones. Así que tomaremos las canciones una por una, que es como valen (porque, además, la única manera de que te enteres de que hay una historia que las une es que te lo digan).

De acuerdo: canción a canción, Los demenciales chicos acelerados es un discazo. El contraste entre las voces derrotadas, las letras pesimistas… y las buenas melodías, los coros trabajados y el uso ocasional de instrumentos raros explican por qué Eskorbuto no hacían punk, sino algo mucho mejor.

Y ahora vamos a hacer honor a lo que acabamos de decir y vamos a hablar de las canciones, que son muchas y dispares (así que les dedicaré pocas líneas):

1. A pesar de todo es una de mis favoritas. La letra es una lista, mientras que la estructura no es demasiado obvia. Muy correcta la parte instrumental; el estribillo tiene mucha fuerza.
2. Los demenciales chicos acelerados constituye un ramalazo punk construido a base de quintas, pero el estribillo no es precisamente bruto.
3. La canción del miedo es preciosa: ¡qué acordes! Esto de punk no tiene nada.
4. Mucho más fácil: extraña, hermosa. Nada más que añadir.
5. Las multitudes son un estorbo es otra en la línea de La canción del miedo: se trata de rock del bueno. Me encanta.
6. Paz; primero, la guerra sigue la misma estela… ¿Se dan cuenta de que, una tras otra, las canciones son, ante todo, hermosas? ¡Y hay un piano!
7. La marcha del siglo XX aporta un poco de caña, y mantiene el nivel.
8. Jodiéndolo todo es punk (no en vano viene de los primeros tiempos del grupo), pero (¿aun así?) sigue siendo original.
9. Tragedia tiene unas guitarras realmente pop, aunque en la estrofa la cosa se vuelve un poco más marchosa. Y el estribillo es divertido.
10. Asesinar la paz es otro temazo que nos trae un riff bastante simple pero efectivísimo. No tiene mucho más que comentar, pero mole.
11. Trabajo sucio no parte con muchas pretensiones, pero cumple.
12. Con mujeres es una de mis canciones favoritas de todos los tiempos. El espíritu del punk concentrado en menos de dos minutos de gloria eterna, celestial… y con menos habría bastado.
13. Hipócritas es otra que se acerca peligrosamente al pop: creo oír un órgano  (cierto es que el disco, y esto no lo he dicho antes, se oye de pena). El estribillo mola. Bueno, y toda la canción.
14. Ciudad conflictiva no se sabe de dónde sale (muy probablemente, de las primeras grabaciones). No me llama mucho la atención.
15. Más allá del cementerio tiene esa melodía; y no solo eso, sino que además empieza con un órgano de esos que te hacen ver la grandeza del grupo. De lo mejor del disco; dónde va a parar.
16. El infierno es demasiado dulce es esa bellísima canción, o esa macabra canción… o una de mis favoritas, en definitiva.
17. Ratas rabiosas parece formar parte al principio de la lista de antigüedades, pero entonces llega el estribillo. Está bien.
18. Sálvelo es uno de los momentos más propios de una ópera rock. Además de uno de los mejores momentos desde el punto de vista de la calidad musical.
19. Enterrado vivo es rabiosa, enérgica. Mola.
20. No es fácil: esto se acaba. Y el final da miedo: ese piano suena realmente siniestro (naïf como un muñeco diabólico). Madre mía.

El disco salió con dos portadas diferentes debido a que nuestros héroes eran unos delincuentes de mucho cuidado (la historia está por ahí). La que yo he puesto es la menos oficial de las dos, pero es la que me gusta más (o la única que me gusta).

Pues eso: esto es mucho más de lo que parece. Péguenle una oída.

(¿Les ha dado la impresión de que he escrito esto apresuradamente? A mí me parece que se nota bastante. El caso es que no tengo mucho tiempo últimamente… Ya saben: la ajetreada vida del estudiante. Prometo compensarles.)

Hoy he visto el episodio piloto de Perdidos. La verdad es que está bien. Puedo decir que me ha gustado. A lo mejor sigo viendo la serie.

Está bien, aunque me estoy dando cuenta de que me he saltado una entrega en la lectura de la saga de Elric. No importa: igualmente pueden disfrutarse estas páginas de acción y aventura sin pretensiones (algo que en el género fantástico se agradece) y pasar un buen rato. Me ha gustado.

¡Tíos! ¡Hay música ahí dentro! (Vía Menéame.)

Hércules Poirot ataca de nuevo, pero en esta ocasión lo hace en forma de novela. No es tan vergonzosamente digerible como Primeros casos de Poirot, pero es que aquel no podía venir más masticado: Cartas sobre la mesa es tan entretenido como el resto de la producción literaria de esta señora. La lectura es ágil; eso está bien.

No te preocupes, Paloma:
hoy no estoy adentro mío.

Es curioso que mis guitarras suelan tomar sus nombres de sitios que no frecuento. Excepto por Almudena, que se llama así por ser este el nombre que más se repite en las canciones de Siniestro Total, mis guitarras responden poco a mis obsesiones: dos de ellas se llaman como un par de canciones de los Kinks, grupo al que respeto pero apenas conozco, y otras ocurrencias son aún más peregrinas.

Paloma (de la que en breves sabrán un poco más) toma su nombre de una canción de Andrés Calamaro. A mí Calamaro me parece un buen compositor, pero no creo que forme parte de mis obsesiones (si acaso estas incluirían el Honestidad brutal). Lo que ocurre es que desde que en su día escuché por primera vez Paloma asocié este bello nombre a la guitarra a la que por aquel entonces le tenía reservado el más alto palco: una Fender Telecaster en color madera.

Claro; porque eso es lo que es Paloma: la guitarra que siempre he querido, aproximadamente. Mi referente, desde hace años, ha sido la Telecaster American Vintage del 52, pero se da la poco conveniente circunstancia de que cuesta dos mil doscientos dólares. Mas érase una vez —hace unos meses— un amigo que se compró una Fender hecha en Indonesia que sonaba con una profundidad que me dejó alucinado. Y pensé: hombre… Al final parece que no va a hacer falta pagar el made in USA para tener un buen instrumento.

Así que, buscando, encontré esto: una Telecaster mexicana exactamente igual a la soñada al razonable precio de seiscientos aurelios. Empecé a investigar sobre ella; lo que se decía, en general, era que se trataba de una tabla muy resistente con ciertas características que la hacían más versátil que las Telecaster tradicionales. El único problema era que el acabado no iba a ser tan bueno como el de una guitarra estadounidense y que los controles de calidad mexicanos no eran muy allá: lo mismo pueden traerte un gran instrumento que una desgracia.

Resumamos lo hasta aquí contado: servidor acababa de encontrar la guitarra que lo había perseguido durante los dos últimos años por seiscientos euros y sin las desventajas que la versión estadounidense hubiera podido tener (recuerden que soy una puta esponja y necesito versatilidad). El único inconveniente podía evitarse probando el trasto antes de comprarlo. Yo era feliz.

Durante el camino probé otras guitarras parecidas, todas ellas Fender: la Highway One me sonó demasiado plana y la Nashville Deluxe, demasiado artificial. El sonido de la Baja (que es como se llama el modelo que me he pillado), sin embargo, no tardó en convencerme. Desde luego, se nota la diferencia respecto de mi anterior guitarra: especialmente, los graves suenan mucho más profundos. De modo que reuní el dinero y aquí al lado la tengo.

Hablemos de características. Pesa más de lo que esperaba, pero sigue siendo relativamente ligera. El mástil es bastante ancho (recuerda al de las Les Paul, que me resultan incomodísimas de tocar), pero uno se acostumbra y acaba adquiriendo la agilidad deseable. La pintura es dorada; deja ver la madera. La Baja tiene dos pastillas que permiten seis posiciones distintas: cada una de ellas aislada, las dos juntas en serie o en paralelo y, gracias al switch S-1 escondido en la rueda del volumen (¡es presionable!), las dos opciones anteriores pero introduciendo cierto desfase, lo que confiere a las pastillas un sonido… etéreo. Es a esto a lo que me refiero con versatilidad: con solo trastear con los controles situados en la propia guitarra ya puedes hacer un montón de cosas distintas. Aparte, por supuesto, de que es preciosa (y eso cuenta).

Parece ser que esta guitarra ha tenido bastante éxito, y las reseñas que se le han hecho han sido en general positivas debido a su (dicen) excelente relación calidad-precio. Eso, amigos míos, me produce confianza.

Yo estoy más contento que unas castañuelas: ¡tengo una Fender! Creo haber encontrado el equilibrio perfecto entre atracción estética y conveniencia técnica. Supongo que tendría que hacer también un reportaje fotográfico, pero en estos momentos la sola idea de ponerme a hacer fotos produce bastante pereza en mi ser. Ya tendrán más noticias, porque a este respecto soy incapaz de callarme.

Pues no se va a ir.