Publicado el
Viernes, 4 de Abril de 2008 en
Celsius 232.
La conclusión que sacamos en esta casa tras la lectura de Cien años de soledad es que García Márquez es un ser que escribe sobrenaturalmente bien y que nosotros, tristes mortales, no podemos aspirar más que a morirnos de asco contemplando sus obras. Vaya novela más entretenida y sobrecogedora.
Desde los entrañables inicios de Macondo hasta sus fantasmales últimos días, la historia fluye a través de unas palabras que cobran vida y saben ser justas en todo momento. Un libro magistral que todos deberíamos leer alguna vez en la vida; en verdad no hay mucho más que decir de ella, aparte de recomendarla.
El tan temido día del año se acerca, y ésta es la tercera vez que este blog me ve festejarlo: hoy cumplo los dieciséis y ya puedo trabajar, cosa que de todas maneras tampoco se me había pasado por la cabeza hacer, para no variar.
No repetiré lo de siempre, lo de que cada vez estoy más cerca de volverme idiota, porque empiezo a pensar que a lo mejor soy raro y no me sorprende la idiocia; claro que probablemente ése sea el plan del Maligno: hacerme confiarme y, en ese momento fatal, sorprenderme en mi nido. O a lo mejor no existen el Maligno ni la idiocia, sino sólo sordomudos dando vueltas en un corro sin que haya nadie fuera para juzgarlos. Pensándolo bien es más probable que yo sea empíricamente imbécil.
Una nota les pido que tomen y me echen en cara dentro de un año: mi plan para estos doce meses en los que tendré dieciséis primaveras es escribir una novela; con dieciséis años, como Toole. De modo que manténganse alerta.
