Al fondo a la derecha

Y estaba yo sacándome el teórico y leyéndome el Quijote; y en esto que, un día de finales de junio, me dio por terminármelo y vine aquí a contarles mi impresión. Impresión que ha sido, por supuesto, muy altamente satisfactoria, pues no sería yo tan temerario de venir aquí a decirles que tan estimado clásico no me vale a mí como a otros tantos.

La primera vez que empecé a leerme el Quijote tendría yo doce años. No recuerdo si llegué a terminarme la primera parte, pero, aun en el caso de que no lo hiciera, sé que me leí un buen porcentaje de ella. Tenía yo la edición cuya portada podéis ver a la derecha de estas líneas, que fue un regalo de cumpleaños que pedí como buen pedante; pues es una suerte de edición definitiva con volumen complementario, catorce introducciones y una buena colección de notas al pie. Y el famoso regalo, por cabezón que soy, no me lo pude terminar.

Pero empezaba a resultar llamativo el hecho de que todos los libros que había en mi habitación me los hubiera leído, menos uno. Y como este verano había tiempo, nada más acabar los estudios me puse a leérmelo, y tampoco tardé mucho, la verdad. Pero no hacemos más que postergar la reseña.

El Quijote es un clásico que merece su estatus: ni más, ni menos. Constituye una especie de anacronismo o anomalía temporal; pues resulta extraño (para mí, por lo menos) que en su época apareciera de repente una novela tan distinta, tan experimental, en la que todo se trastoca y queda sujeto a burla. Novela autorreferencial, juego constante, divertidísima después de todo (el propio Cervantes dijo en alguna ocasión que su libro no debía ser visto como un tratado profundo sobre nada, sino como un mero entretenimiento), por intención habría encajado mejor en el siglo XX, y su lectura es obligada.

Como era esperable, recomendación.

Y es que Schopenhauer estaba encantado de conocerse, me parece a mí. A lo mejor puede explicarse porque la gente de su tiempo, si hacemos caso de lo que dice, dejaba mucho que desear; el caso es que el señor tiene un concepto de sí mismo que nos hace ver que el autoestima era lo último que le faltaba. No obstante, sigue siendo un tío cabal, independiente y poseedor de una amplísima cultura tanto literaria como filosófica, lo que siempre es digno de admirar. Algo se puede aprender, según con qué te quieras quedar. Un hombre libre, en definitiva; y esto es todo cuanto voy a leer suyo de momento.

Justo cuando creía que me había leído todo cuanto había en mi casa firmado por Freud, aparece este libro entre muchos otros de temáticas muy distintas a la suya y, por supuesto, separado de los otros tres que ya he catado. Y la escisión no estaba justificada, pues el libro trae lo de siempre: una imaginación desbordante a la que una ciencia que apenas puede llamarse objetiva pone escasos límites. Divertido, delirante a veces y altamente sórdido en la mayoría de sus páginas, pero no puede ser tomado en serio. Claro que las cosas no tienen por qué ser siempre consideradas bajo el criterio exclusivo de la validez teórica…